F l ü c h t l i n g e


Wieder ist ein Boot gesunken. Faltenfrei berichtet die Zeitung. Neben mir sitzt eine junge Frau und schminkt sich ein Gesicht, im fahrenden Zug.

Meine Wut bleibt am Zungenrand kleben, leise ziehe ich innere Kreise.

Später cremt sie sich die Arme ein.

Müde senkt die Öffentlichkeit den Blick.

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